Infante creciente.

En este pequeño planeta al que llamo vida se mueve una nube de sentimientos y sensaciones que nadie podrá nunca llegar a definir. Es un oscuro pasar de alegrías, una tosca neblina de invertebradas caricias y recomendables llantos. Es un mundo, una desgracia obsoleta y sistemática, una técnica sonrisa practicada por generaciones de elementos y partículas creativas. El planeta del que hablo posee un par o más de extremidades inexistentes, satélites entrometidos que cuestionan todo lo que ocurre sin preguntarse asimismo cuan azul podrían llegar a ponerse, o cuan rosa son sus pómulos enajenados. En cambio se preocupan de la luz, del porque se vislumbra un camino en ves de una colina, porque crecen los dedos si tan solo hacen daño, porque se cortan los cabellos flácidos del viento sobre el campo virgen. Aparecen los recuerdos con formas aéreas, se sumergen en esta nube de supuesta psicología, y se entregan a la interpretación de la lluvia, al decaimiento del líquido sobre la fertilidad masculina. Crecen las semillas flageladas, deprimidas en la piel rocosa, por primera ves húmeda, entregada a un ambiente de sexos irreverentes y actitudes sofocantes, las sequías llegaran algún día, pero hoy no hay de que preocuparse, el cielo ya no es gris, la nube cubre otros paramos al norte, cerca de los puentes lisos y las quebradas acorazadas. Los ojos se abren para provocar cansancio. El grito de vida advierte a todos el nacimiento de órganos. El sentir, que alguna vez condensado amenazo con extinguir la infancia, hoy da vida a la adultez. El silencio se rompe, las cuerdas nacen de refugios subterráneos, los volcanes se asoman y los recuerdos pueblan la piel, con traumas y sombras frondosas, la emoción se vuelve altanera y el sentimiento, un tímido cedazo que prefiere ser juzgado. El llanto cesa, el astro lo calla.